Les yeux brouillés et cernés … 

 

.....  « C'est les yeux brouillés et cernés que je l'ai reconnu. »

 

Cet autre, celui dont tu me parles depuis des jours et avec lequel tu souhaitais que je m'entretienne. Planté devant moi tel un piquet raide, le regard vide et brillant, il me saisit par le bras. Sans aucun doute que la nuit avait dû être difficile et que l'obscurité l'avait saisi et emmené rejoindre ces vieux démons....
Le silence, un silence de plomb, celui qu'on déteste dans des situations aussi improbables que celle-ci.
Je lui propose de nous asseoir, et de prendre le temps pour déposer à cet endroit, sur cette plage déserte à cette heure-ci, tout ce dont il souhaite.
Rien d'autre n'est plus important que de s'entendre dire qu'on est libre, libre de voler, libre de parler, libre de penser, libre d'être et d'exister.
Pourtant, l'hésitation est grande, et la confiance encore trop frêle pour se permettre un tel acte.

Le soleil étend ses premières lueurs comme un signe d'ouverture et d'acception à ce qui suivra. Aucun jugement, aucune de convenance, aucune marque de déshonneur, juste une étreinte d'accueillir et de déposer tout cela.

Depuis combien de temps suis-je là ?
 

Depuis combien de temps suis-je si seul ? 

Depuis combien de temps suis-je cette personne que personne semble voir ? 


Je me sens si étrange, si bizarre et à la fois si serein. Comme si ce rêve, cet état.....et puis plus rien.
 

 
Je me tiens debout face à l'océan, mon regard se perd dans l'immensité du grand bleu autant que mes idées dans ce vaste décor cérébral.
 

 

Quoi faire ? 

Que dire ?

 

Comment agir quand on mesure que chaque chose est à sa place ? 

Comment interagir avec le monde lorsque celui-ci se défait sous nos pieds. 

 
Je comprends et lis à travers les lignes ce que personne ne dit à voix haute.
Je me questionne, je me regarde dans le reflet de ce miroir terrestre ou céleste et sans comprendre ce qu'il en est.

 

M.K

 


l'encrier

L’encrier, quel que soit sa forme, sa taille, sa couleur est plein d’encre aux couleurs de l’arc en ciel. Seuls nos yeux le réduit à un vulgaire objet avec une encre violette, bleue ou noir mais aussi invisible.

 La nature qui nous environne et que nous ignorons bien souvent à tout fait pour que chacun d’entre nous y trouve ce qu’il recherche  dans son inconscient et ses questionnements : son bonheur.

L’encre joyeuse, heureuse ou malheureuse  nous attend avec toutes ses couleurs.

Elle se prête à tout et laisse faire  jusqu’aux taches sur notre feuille de papier. 

Elle attend, nous regarde, osons! 

Il suffit d’y plonger notre plume...   

 

 

 

La plume

La plume, quelle soit neuve ou rouillée, une plume d'oiseau taillée en biseau ou une plume sergent major du temps de notre enfance, un stylo à la plume en or, dorée ou en acier n'attend que nos doigts pour  s'exprimer.

 

Lettres majuscules ou minuscules,  pleines ou déliées, droites ou inclinées, régulières ou hachées,  tâches légères ou pâtées,  voici quelle dévoile notre pensée.

 

La plume s'agite impatiente de transcrire sur la feuille, avec la complicité de nos doigts qui se prêtent au jeu, les éléments de notre face cachée.

 

La feuille attend avec curiosité que la plume se mette à danser... 

 

 

 

 

 

la feuille

La feuille, quel que soit son grammage, sa couleur ou sa forme, grande ou petite, lisse ou froissée, en livre ou en cahier se prête de bonne grâce  à recevoir tous  les signes. Telle sur une piste de danse bien cirée la plume court, tourne, virevolte et  crisse.  

 

Oui! La feuille se prête à tout.

  

Elle accepte  les ratures,  les mots surlignés, soulignés ou repris, corrigés ou effacés. En fait, elle nous dévoile et livre, au grand jour, avec l'encre choisie, nos secrets oubliés ou ignorés, acceptés ou rejetés.  

Acceptons d'en jouer et de faire  vibrer et voler la feuille...

 



ENSEMBLE écoutons nos mots chanter et regardons nos mots danser sur notre feuille de papier …

 

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