L'Horloge,

 

 Je trône en bonne place et j’égraine le temps… 

Je suis toujours là et cela depuis bien longtemps... 

Je suis là, face à la longue table de chêne,  entre la grande cheminée qui réchauffe et le vaisselier où trônent les nombreuses photos de la maisonnée. 

Mon meuble, en chêne, raboté et ciré s’accorde bien avec tous les autres meubles  de la grande salle à manger. 

Sur mon cadran, un peu jauni par la fumée, courent de manière régulière deux belles aiguilles dorées indiquant tous les instants, les bons comme les mauvais moments. 

 Mon carillon chantant appelle et rappelle à tous, petits ou grands, jeunes  ou vieux  de ne pas oublier leur  temps, car le temps passé n’est plus existant. 

Et mon balancier en laiton brillant rythme mon tictac régulier et  incessant  comme tout cœur  vivant.

 

Et OUI !

 

J’en ai, vu dans cette grande salle à manger, du monde et des événements. 

Que  mes aiguilles ont tournées et mon carillon sonné au gré des heures, journées, mois et années. 

J’ai entendu des enfants rires et pleurer, se chamailler et crier, grandir et s’assagir  puis  se marier  et s’en aller quittant la maisonnée. 

J’ai rythmé le battement de leurs  cœurs en partageant, de ma hauteur,  leurs  confidences,  leurs interrogations  et  incertitudes où  se mêlaient bien souvent joie et tristesse.   

Et j’ai vu des pères et mères  courant d’ici de là pour être à la bonne heure, en avance ou en retard sur leur temps,  mais toujours disponibles et partageant tout simplement , avec moi,  leurs soucis, joies et peines, vieillesse et départs, tricots commencés et travaux inachevés.

 

Je suis la vieille horloge, toujours dans  son temps, fidèle, capricieuse parfois, mais toujours au même endroit et veillant sur le temps d’aujourd’hui comme autre fois en gardant les secrets partagés prisonniers  dans quelques vieilles toiles d’araignées cachées...

 

Herri PEN-KER (décembre 2016)

l'encrier

L’encrier, quel que soit sa forme, sa taille, sa couleur est plein d’encre aux couleurs de l’arc en ciel. Seuls nos yeux le réduit à un vulgaire objet avec une encre violette, bleue ou noir mais aussi invisible.

 La nature qui nous environne et que nous ignorons bien souvent à tout fait pour que chacun d’entre nous y trouve ce qu’il recherche  dans son inconscient et ses questionnements : son bonheur.

L’encre joyeuse, heureuse ou malheureuse  nous attend avec toutes ses couleurs.

Elle se prête à tout et laisse faire  jusqu’aux taches sur notre feuille de papier. 

Elle attend, nous regarde, osons! 

Il suffit d’y plonger notre plume...   

 

 

 

La plume

La plume, quelle soit neuve ou rouillée, une plume d'oiseau taillée en biseau ou une plume sergent major du temps de notre enfance, un stylo à la plume en or, dorée ou en acier n'attend que nos doigts pour  s'exprimer.

 

Lettres majuscules ou minuscules,  pleines ou déliées, droites ou inclinées, régulières ou hachées,  tâches légères ou pâtées,  voici quelle dévoile notre pensée.

 

La plume s'agite impatiente de transcrire sur la feuille, avec la complicité de nos doigts qui se prêtent au jeu, les éléments de notre face cachée.

 

La feuille attend avec curiosité que la plume se mette à danser... 

 

 

 

 

 

la feuille

La feuille, quel que soit son grammage, sa couleur ou sa forme, grande ou petite, lisse ou froissée, en livre ou en cahier se prête de bonne grâce  à recevoir tous  les signes. Telle sur une piste de danse bien cirée la plume court, tourne, virevolte et  crisse.  

 

Oui! La feuille se prête à tout.

  

Elle accepte  les ratures,  les mots surlignés, soulignés ou repris, corrigés ou effacés. En fait, elle nous dévoile et livre, au grand jour, avec l'encre choisie, nos secrets oubliés ou ignorés, acceptés ou rejetés.  

Acceptons d'en jouer et de faire  vibrer et voler la feuille...

 



ENSEMBLE écoutons nos mots chanter et regardons nos mots danser sur notre feuille de papier …

 

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